Строптиво повторяя “Будь – что будет”, Ты исподволь уходишь от ответов... Горячий нос стареющего лета В твои ладони ткнётся... – И разбудит. И мойры, шарф плетя из наших судеб, Замешкаются, – августом согреты... А ты, – в районе, скажем, Малой Бронной, Переходя на красный – (ну и что же?!) – Заметишь, что семья – уже не может Держать тебя... И – маршем похоронным Аукнется работа... И Хароном Покажется мужчина с рыбьей кожей... Твоим миниатюрам – даже Шишкин Завидовал бы... С точностью дракона Ты восстановишь – номер телефона, Исследуешь расклад, – какие шишки Посыплются... И, наконец, решишься. – И позвонишь... – Меня не будет дома. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
