Строптиво повторяя “Будь – что будет”,
Ты исподволь уходишь от ответов...
Горячий нос стареющего лета
В твои ладони ткнётся... –
И разбудит.
И мойры, шарф плетя из наших судеб,
Замешкаются, – августом согреты...
А ты, – в районе, скажем, Малой Бронной,
Переходя на красный – (ну и что же?!) –
Заметишь, что семья – уже не может
Держать тебя...
И – маршем похоронным
Аукнется работа... И Хароном
Покажется мужчина с рыбьей кожей...
Твоим миниатюрам – даже Шишкин
Завидовал бы...
С точностью дракона
Ты восстановишь – номер телефона,
Исследуешь расклад, – какие шишки
Посыплются... И, наконец, решишься. –
И позвонишь... –
Меня не будет дома.
|
|