Моет дождь листья тонких берез, мочит зонт наш с тобою, раскидистый. У меня то хандра, то невроз, весь облизан тобою и вылистан. Сквозь очки твоим взглядом сражен, словно кобру нашел себе в спутницы. До чего же на сердце свежо, перевертится ли?.. перекрутится?.. Я как пушкинский дэнди одет, книжки умные все перечитаны. Но обратный не сыщешь билет, - каблуками на выставках чиркаю. Оторваться бы – в степь, на луну, это жизнь – пропади она пропадом! У тебя только пряник да кнут, и еще мое тело для опытов. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
