Моет дождь листья тонких берез,
мочит зонт наш с тобою, раскидистый.
У меня то хандра, то невроз,
весь облизан тобою и вылистан.
Сквозь очки твоим взглядом сражен,
словно кобру нашел себе в спутницы.
До чего же на сердце свежо,
перевертится ли?.. перекрутится?..
Я как пушкинский дэнди одет,
книжки умные все перечитаны.
Но обратный не сыщешь билет, -
каблуками на выставках чиркаю.
Оторваться бы – в степь, на луну,
это жизнь – пропади она пропадом!
У тебя только пряник да кнут,
и еще мое тело для опытов.
|
|