Героем Киплинга в засиженной сырости книг вот это я влип, уже как миленький не липовым медом поник, а мятой перечной осип. Грызу минуты острейшими чувствами влет, мотаю как нитки суровые и под лилипута кося, великанищем льнет всегда устаревшее – новое. Не готовый я к процессу погружения в старость рогами жизнелюбия, коровою молочною прикинулось малость далекое: «не убыло», пирогою с прилипшим: «это только начало» скользят произведения, не много мне осталось догребать до причала… Эй, берега кисельные! Где вы? Ау! Отзовитесь скорей, бога ради! Скоро закончится место в последней тетради, Скоро последняя осень, последняя сессия… Мне бы не знать, как поэты уходят на пенсию! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
