Героем Киплинга
в засиженной сырости книг
вот это я влип,
уже как миленький
не липовым медом поник,
а мятой перечной осип.
Грызу минуты
острейшими чувствами влет,
мотаю как нитки суровые
и под лилипута
кося,
великанищем льнет
всегда устаревшее – новое.
Не готовый я
к процессу погружения в старость
рогами жизнелюбия,
коровою
молочною прикинулось малость
далекое: «не убыло»,
пирогою
с прилипшим: «это только начало»
скользят произведения,
не много мне
осталось догребать до причала…
Эй, берега кисельные!
Где вы?
Ау!
Отзовитесь скорей, бога ради!
Скоро закончится место в последней тетради,
Скоро последняя осень, последняя сессия…
Мне бы не знать, как поэты уходят на пенсию!
|
|