Вы мне говорите, что я безнадёжен И будто стихи безнадёжно мертвы. Мой слог слишком прост и для вас невозможен, А мне невозможно писать так, как вы. Я высокомерен... Не слышу советов... И вас отрываю напрасно от дел... Ведь я среди вас – именитых поэтов – Наивный писака, что всем надоел, Что пишет всё время какую-то ересь… Опять нам сегодня чего-то наплёл…. Наверное, пьёт он разбавленный херес И в пьяном угаре садится за стол? Пусть мало метафор, пусть текст мой банальный И строки не так, как у вас хороши, Но я – человек. Я обычный. Нормальный. Я просто пишу, что идёт от души. Наверное, стих удалят, не читая И станут за то ненавидеть сильней. Но станет кому-то тепло, как от мая, Когда он прочтёт стих из книги моей. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
