Делать нечего, сел писать Да только кончилась ручка и чистые листы А главное что мне не понять Куда делись все мои рифмы-мысли-мечты Здесь мир умершей поэзии Тот мир, где мы живем, и будем жить По головам наверх мы лезем Да только бы свою лихую не разбить И вот пошел обратный счет Сейчас уж бахнет новый hi-tech век Кого-то радует такой расчет А мне ж плевать - умру и весь ответ Здесь панк стал модным А слово «опера» программа Интернета Акустику считают допотопной Биланы, Фабрики затмили собой небо Какой здесь Летов, Майк, БГ Их знают нынче только единицы Про Янку, Башлачева и т.д. Слыхали редкие лишь индивиды Стихи отныне – что пищит попса Литература – Акунин и Пелевин Все то, что делается ради бабла И вопреки немому озаренью Вы своим порядком изрядно Зае…ли всех кто хочет пожить До чего же иногда досадно Тебя бросают на произвол гнить Царь ваш правит колесницей Впряжены в нее мы вместо коней Все разговоры превратились в блицы Все мысли стали все больше глупей Сотни раз меня убивали Сотни тысяч раз мы воскрешались Миллион раз нас сажали Миллиард мы с крыш вниз кидались За нами посылали Ментов И мы все ночи в обезьяннике сидели Ну а уж дома мы потом Сидели долго и над стихами корпели Они сидят и жрут «Мартини» Мы пьем водяру, портвейн и «Агдам» Вы довольны тем, что сотворили Мы не довольны и бьем окна вам | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
