В переходе подземном терзает худую скрипку Пожилой от рождения отрок в плаще помятом. И рождается музыка, и умирает, всхлипнув, И дохнув на него перегаром со вкусом мяты. Поднимая смычок, он опять собирает ноты, Скрипка плачет тайком, ведь они не готовы оба. Вдохновения нет, только паузы и длинноты, И Вивальди стучит в пересохшие стенки гроба. В чахлых трупиках муз затерялись рубли на пиво, Не стреляйте на звук, Аполлон умывает руки… …Он выходит на свет, направляется к жилмассиву, И навстречу ему умирают цвета и звуки. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
