Доктор, вернитесь, не медлите, доктор, боле. Ждёт экипаж у подъезда в такую стужу. Ваш пациент давно и опасно болен – хрипы в груди, метастазы проникли в душу. Кто нас там хватится? Ангелы, боги, черви? Здесь мы нужнее. Здесь заменить вас некем. Повремените, доктор, шептать «Их штербе». Доктор, вернитесь на долгие эти реки. Сгинули ваши герои в красном тумане, что опустился, как занавес, на Россию. Под Сусуманом над холмиком дяди Вани скрипка Ротшильда плачет, как над Мессией. Пеплом остывшим – по чужеземным градам – Вера, Любовь, Надежда (Маша, Ирина, Ольга). Сколько вишнёвых садов повыбило градом, лип вековых, вековечных повыжгло сколько! Львы, орлы, куропатки… Годы и годы… Небо в алмазах. Низкие своды. Алые стяги. Чёрный монах объявился вождём народов. Кровь полилась на грудь, натекла в овраги. Тяжесть столетья устало приняв на плечи, снова бредём отрешённо, уныло, розно… В нас наш Египет, и время, увы, не лечит… Доктор, вернитесь. Быть может, ещё не поздно. 2005, октябрь | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
