Виктору Шеврину. Бумага стерпит все: И таинство пейзажа, И гул былых веков, И морок чепухи… Поэтом движет миф, А без него куда же? – В пустые словеса, В бездарные стихи. Поэзия, мой друг, Порою пахнет кровью, Проходит через боль, Жжет душу, как огонь, Я сплю и слышу, Как подходит к изголовью Миф, где звенят мечи И бьет копытом конь. |
|