Тут пахнут сосны тонко, горячо, Как шея женщины над ямочкой ключичной, И солнце липнет к телу, как горчичник, Врачуя душу. И печёт, печёт. Бледнеет горизонта тонкий шов. Ты, вечером глотнув мускатной крови, Почувствуешь, что оказался вровень Со звёздным опрокинутым ковшом. Качается земля, плывёт, как бриг. Всем четырём дано по равной доле: Три месяца. Не менее, не боле. Но, кажется, что лету – только миг. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
