* * * Стихи не сочиняются Так просто. Это бремя. На свет они рождаются, Когда приходит время. Они под сердцем носятся Неделями, годами. Они на руки просятся, Они выходят сами. Пей яд глотками полными, Не вытравишь непрошенных. Они из тех, что вовремя, Они из переношенных. |