Сколько очарования и надежды в маленьком огоньке, что ты зажигаешь на кончике сигареты. В первой торопливой затяжке. И тепло, и радость обладания. Ощущение лёгкого кайфа, грань вкуса, неподвластного рецепторам, непонятного другим.

Ты откидываешь голову и неторопливо выпускаешь дым. Он медленно растворяется в воздухе, оставляя аллюзию флёра. Ощущение присутствия отсутствия. Рука с сигаретой чуть на отлете, пальцы собраны в приглашающий жест. Жест соучастия и отстранения. Личное священнодействие. Молитва адепта непризнанной церкви...

Потом следует вторая, третья затяжка, и никотин - в крови, синкопой по венам, чужим языком.

Но проходит время и огонек близок к линии, разделяющей табак и фильтр. Расстояние между пальцами и высокой температурой все меньше и меньше. Ты торопишься избавиться от него. Пытаешься быстрее пройти тот осколок времени, что дан тебе вместе с огнем, табаком, и неким подобием бумаги. И сжигаешь его вместе с сигаретой. Отправляя пепел в падение.

А то, что осталось - от времени и сигареты - ты можешь элегантным щелчком отправить в окно. Или утопить в чашке, где еще не застыл осадок кофе. Тот самый, на котором можно выгадать будущее.

...И заканчивается твоё действо в последней искре, когда вспыхивает след - и остается. Будь-то ожог на руке, или расплавленное пятно на перламутре ракушки, что когда-то приспособили под пепельницу. Быть может, это темная дырочка на скатерти или лаковая патина с червоточиной.

Но все же чашка с кофе тебе ближе, и ты смешиваешь - кофе с табачным дымом. Пауза. Крайне неприятное ощущение.