Хватает стихов, застревающих комом в горле, Которые пьются из горькой чаши сознанья. Хватает строф, над которыми в Орли И в Орле рыдают Божьи созданья. И мало строк, солнечным светом сочащихся, Которые жизни полны без трагедии. А без трагедии и не смешно, и чаще всего Такие дарят на дни рождения. Или пишут матерям и сестрам, которых Любят, конечно, но опять без надрыва. А что за ценность, коль не рождается в спорах И муках, и от нее не вспухают нарывы На венах. И сложно найти для друга Хороший стих, греющий сердце ласкою Придется писать самой, оторвавшись от плуга, А дело то не мое, не барское. Но очень побаловать Сережу хочется, Чтобы ему было сладко и радостно. "Мы поедем, родной, искать твое отчество В далекий край весною благостной. Стает снег и птицы вернутся в родные места, И мы вернемся к реке твоей юности, И будем пить из нее лет до ста, И растить капусту и внуков. Пусти Все долги, что тянутся за душой Как потерявшееся в овраге стадо. Обидчики обеднели. И хорошо Что все не сбылось - значит, так надо. Глаза твои так пронзительно зелены, Но нет в них беды, только богатства лугов и лесов отражаются. И мне велено Свыше их охранять и вести на царство. И солнечный луч пусть пронзит роговицу И упадет на сердце воском, но не испачкает, А залатает. И до столицы будет 6 тысяч километров, и чего-то хрустящего пачка. Мы поедем вместе, куда глядят очи твои и мои. И какая в сущности разница Где есть, спать, коротать ночи и дни, И где тебе всегда будет нравится моя задница. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
