У него была цель, цель жить. Под дождём человек стоял. Жизнь любил, он в неё играл. Не озяб, а промок, как нить. Воротник был приподнят пальто, Не защита нужна, а приют. Он искал в этой жизни уют Человек безымянный, никто… И промок он от слёз внутри, Где оплакивал душу свою. Было скользко ему на краю, Да и некуда было идти… Как хотел человек-футляр, Цель свою донести до конца. Но не видно свободы гонца, Дождь под плащ забрался, фигляр. И холодные капли струёй Да по телу, да в душу уколом, Проникают всё глубже укором, Барабаня по стёклам чужой… Он не помнил, сколько стоял, Но одно лишь сказать сумел: «Я-то к цели почти что успел…» Фотофиниш, стоп-кадр, причал… (Из "Философия поэта") | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
