Я их сложил из вольных снов – И всё сбылось, Из диких ягод, терпких слов – И вот вам гроздь. Скажи, ну разве я не маг? Не пригожусь? В безверье вырос – не зачах, А в строчках – грусть… Не схоронить её. Но коль Вокруг покой, Свою зияющую боль Зажму рукой. И прошепчу: «Рожденье строк – Кровавый миг: Бессилье глаз, сухой озноб – И первый крик». | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
