Не довольно воды с небес - мы плачем, оттого что мы есть. Какая удача - дышать, смотреть, любить, умереть. Плачем в расцвете лет, оттого что нас нет - вот вторая причина. Ты мой мужчина. Я твоя женщина. Мы не вдвоём. Исходит небо дождём. Как я могу без тебя? Никак. Осенью желтолицей, китаянкой в шелках дождей, согреваюсь пеплом бумаг, писем моих к тебе. |