Чернила южной летней ночи Залили дальний небосклон. А пляжный берег море точит Армадой пенящихся волн… Крестом болгарским чьи-то ноги Терзают сонных дюн песок. И где-то вырастают «роги», Зубами простынь рвёт милок. Смешались вздохи волн и пАры, И стон со скрипом лежака… С небес взирает глазом старым Привычно, холодно Луна. |