Опять болит живот – от «сухомятки» и несвоевременного пожирания скудноватой пищи. Но спокойно на душе, да на улице теплая зима. Белые хлопья мягко приземляются, как будто крохотные парашютисты. Я стараюсь идти не по свежему снегу, а по грязноватым заводским лужам, чтоб хоть немножко продлить короткую жизнь ажурных маленьких созданий. Может быть, мою жизнь тоже кто-то сильный заметит и захочет продлить… ну хоть бы год еще…

 

Снова болит душа, и осталась одна радость – нет боли телесной. В этот морозный и ветреный денек слишком много желающих вылить на голову мне ушат помоев. Лучше бы падал снег. Послать бы все и всех наххх, и нельзя. Да? Образование, должность, интеллигентность обязывают к чему-то. Кошмарное слово «ответственность». Иногда мне грезится, что я стреляю из «калаша» в это слово. Но оно смеется…

 

С чего начать фразу? ОПЯТЬ мои грузчики после заработной платы (если эту жалкую подачку можно назвать такой солидной фразой!) пришли с опозданием, и никакие. Болит и душа, и бренное тело. Не люблю таких роковых совпадений. Кто сказал, что водка не лечит?! А во что целебное верить – в аспирин??? Уж увольте, я ведь мужчина. Умный мужчина. И знаю точно – вместо грязи будет идти беспорочный снег. Не любите меня, а поймите. Ну, пожалуйста…

 

…в какой-то неуловимый момент времени вижу Его. Этот чистый и холодный, избавленный от хлопот – но недолго живущий Снег. Он летит от меня вверх, и уже не осталось места для удивления – ведь знал же, курилка, все там будем. Или проснусь, и СНОВА пойду в те края, где безнаказанно бродит зверь. Эта тварь тупая, пожирающая. По имени. Ответственность. Смеющаяся. Бронированная…

 

С любовью к людям, автор.