Любовь… Сердец хрусталь столь чистый, хрупкий. Прими, любовь, сей светлый мой сонет. Струится ароматный дым из трубки… Был только что, и вот уж – вовсе нет. Что проку мне в пустом хрустальном кубке? Что аромат страстей последних лет? Смотрю в хрусталь без устали уж сутки. В нём без вина мерцает лунный свет. Разбить хрусталь, развеять ароматы! Табак другой с утра начать курить! Перед собой пора кончать дурить! Но вот опять любовные стигматы В хрустальном сердце светом налились, И ароматы заструились ввысь. Москва 3 августа 2002 г. |