Шла мимо нас дорога окружная, На ней узкоколейка-однопутка, И поездок, гудками зазывая, Стоял у нас всего одну минутку. Был всем известен этот перекресток, «Минутка» – так его и называли, Здесь бегал я, мальчишка и подросток, – Мы жили от него в одном квартале. Шли в шесть сторон широкие дороги – Развязка города, ключ к южной части... Что понимал я, житель босоногий, В стратегии грядущего несчастья? Полвека словно кануло в пучину, И не найти надежного ответа: Откуда это ласковое имя?.. «Наверное, придумано поэтом!» Прекрасно! Как сказали, так и было! Пусть детство назначает мне свиданье! Я прилечу, ведь сердце не остыло, – Под Новый Год исполнится желанье! Но в декабре читаю я в газете Статью о Грозном. Страшно стало, жутко... Как все же много горя на планете! «Идут бои на площади Минутка...». Край разорен. Война – злой гений бедствий. Те, кто в живых – разбросаны по свету, И на груди растерзанного детства Никто не ждет скорбящего поэта. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
