Все забудется, милая. Наши наброски Не легенда, поди, о деяньях Артура. В одеяньях прозрачных июльского утра Ненароком уходишь из памяти воска. Не удержат тебя поцелуи... Напрасно Я пытаюсь догнать из осенней поземки. Листья тихо шуршат, словно старые пленки, Только стерли давно твое меццо-сопрано. |