Переплетаю строчки... (авторская песня) Переплетаю строчки С форте, пьяно и меццо..., Вживляя в песни кусочки, Вырванные из сердца. Расстроившись, «А» заплачет, И «О» тяжело вздыхает, И «ЭР» заскрипит на мачте, Где мысли садятся стаей. Вдруг облако серой соней Покроет мои печали – И солнце страницу тронет, И «Е» ослепит лучами... Дрожат от надрыва строчки. Я знаю, что им не спеться, Пока не врастут кусочки, Вырванные из сердца. *** Святая ритмика стиха Плывёт ко мне через пространство, Соприкоснётся с рифмой станса – И зазвенит моя строка. Безудержных идей полёт Заветное рождает слово. И пусть оно совсем неново, Но за собою Мысль ведёт. С игривой песнею ручья Сплету мелодию мгновенья И мерный звук сердцебиенья, И потечёт мотив, журча. Всё нежной краскою любви И тлеющего пепла краской Раскрашу, чтоб мерцали сказкой Мои романсы и стихи. *** Заветных слов рифмованые стаи Рождаются в конвульсиях пера... Но муза никогда не прилетает К тем, кто не ищет от добра добра. Неудовлетворённость, мучай строки! Горячей лавой вылейся, мечта! Печаль, укрой напевности пороки! Вот и блестит поэзии звезда! *** Я что-то слабо щебечу... И голос мой как у подростка Ломается. Шуми, берёзка! Я помолчу... Мотив никак не подберу: То мрачен он, то слишком светел, То монотонен...Спой мне, ветер! А я замру... Мой ритм наивен и избит. Прислушаюсь к ударам сердца. Да, в ироничном стиле скерцо Оно стучит. *** Пишу стихи, впадая в детство. Слов голубые ручейки Бегут порывисто и дерзко В конец извилистой строки. А между строк гуляют гномы, И феи доброе творят... И ангел вышел из иконы, Чтобы расставить мысли в ряд. И в тусклом ночника свеченьи, Над бурной чувственной волной, Пера трепещущие тени Скользят, как парусник живой. *** Я знаю: кто-то не воспримет краски И форму самотканного холста... Но чьи-то чувства, как живые маки, Вдруг расцветут на краешках листа. И в том – моя великая награда. И снова мысли просятся в полёт... И больше ничего уже не надо... И мне не важно, кто меня клянёт, Как Злоба обо мне расскажет сказку, В которой нет правдивого словца, И как елейную оденет маску, Чтобы прикрыть отсутствие Лица. Поэт что малое дитя... (эпитафия в стиле У попа была собака...») Поэт чтомалое дитя... Вихры торчащие крутя, Ты рифмами играл, шутя. Поэт! Блаженное дитя! Листом бумаги шелестя, Ты,. улыбаясь и урча, Летел за рамки бытия... Любвеобильное дитя! Однажды на исходе дня Околдовала ночь тебя И чей-то взгляд, покой смутя... Забился в сладостных сетях – И полетела вниз Земля, И обратилось время вспять... Как ты об этом мог писать!!!... О, непокорное дитя! Зачем же ты задел царя?! В ответ на грозное «Нельзя!...» Ты лишь насупился, кряхтя... И снова, чувства бередя, Не спал, куплетики творя. Поэт! Наивное дитя! Кричала я тебе, любя: «Да, слава, искрами блестя, Уже спешит, блага неся... Но не ликуй же сгоряча! Ни зло, ни зависть не простят. Смотри! Бездарность, не щадя, Коварно целится в тебя!» Ты мог бы, много лет спустя, Как нимбом, лысиной светя, Беззубо что-то бормоча, До бреда полного дойдя И еле ноги волоча, Совсем, как малое дитя, Пополнить классиков отряд. Но точен подлой пули взгляд... Теперь тебя не освистят, В неволе душной не сгноят... При жизни не дадут наград... Поэт! Несчастное дитя! Горит прощальная свеча... На камне – капельки дождя И эпитафия твоя: «Поэт что малое дитя...» *** Сквозь лабиринты лет И коридоры бед, Минуя маски дна и сытой спеси, Иду я, как во сне, Отыскивая след Ещё не спетой, но прекрасной песни. Возможно, впереди И скрестятся пути... Услышу я её волшебный глос, Чарующий мотив, Проникновенный стих, Во времени порхающее соло. И станет так тепло От музыки и слов... И вскроется основа совершенства: Господь нам дарит свет, А мы ему в ответ Шлём лучики восторга и блаженства. *** Как пламенный Орфей, Волью огонь души В размеренные длящиеся звуки. А ты тот пунш испей, Ту чашу осуши Где искрами горят восторг и муки. Пьянящее вино Искрящихся страстей... Какая заключается в нём сила? Что сделает оно?… Покорнее?... Храбрей?... Угасит или разожжёт светила?... *** Пока поэзия живёт, Пока ей помогают боги, Быть может, кто-нибудь прочтёт Идущие от сердца строки. Возможно, кто-то загрустит Со мной, а кто-то улыбнётся... Дрожа, слезинка заблестит, И вдруг мечтою обернётся. Какой-то критик, может быть, Мой стих по буквочкам разложит И будет менторски вопить, Что рифмы нет и мысли тоже. Что мне сказать ему в ответ? Что строфы душу рвут на части?... Стремятся вырваться на свет В порыве неуёмной страсти?... Нет, не понять ему меня. На буквы зло он пальцем машет. Я отвернусь... И у огня Опять пишу, как Бог подскажет. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
