- Вам письмо. Говорят, срочное. - От него… Да, я помню – мужчина: Так, ничего себе личина, Только в глазах что-то кисло - молочное. - Что же, будет ответ, директор? - Знаешь, пожалуй, писать не буду… Сошлюсь на недомогание, простуду. Душу ему подсвечивает прожектор. - По-моему, вы действительно нездоровы. - Да, я больна. Болезнь – одиночество. И это – надолго. Моё пророчество. Моё последнее, грустное слово. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
