Из тучки мелкий дождик капал, Прохожих редких разгонял. Сидел старик и горько плакал, Друзей погибших вспоминал. Их имена теперь в граните И в жаре “Вечного огня”. Старик просил: “Друзья, простите! За все, простите Вы меня. За то, что сделали с Россией, За то, что я не отстоял ...” Встал на асфальт он на колени, Потёртую фуражку снял. А кто-то: “Майн гот, рашен...” От изумленья прошептал, В фуражку положил бумажку И дальше гордо зашагал. Старик промок и голос сорван, Бормочет тихо: “Ё - моё ...” А в пальцах мнет зелёный доллар - Все состояние своё. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
