* * * Оторванная штора, Шершавый потолок. Затертые узоры Дорожки возле ног. Когда-то кем-то где-то Подарен гардероб, От прадедов приветом Кривостоящий гроб. Рассохшиеся дверцы Так жалобно скрипят, Что замирает сердце И остывает взгляд. Живут предметы мирно, Довольные вполне Хозяйкою квартирной, Что пишет в тишине. Не вносит перемены В запыленный пейзаж. Ее боев арена – Бумага, карандаш. Она с утра смеется, Приветствуя ветлу, Что об окошко бьется, Качаясь на ветру. Она совсем не знает, Что денег в доме нет. Случайно открывает Скучающий буфет. Раздаривает книги, Жалея об иных. И ловит, ловит миги Мгновений прожитых. Поймает и запишет, Слова – Ее улов. Уходят даже мыши Из-под Ее полов. Что хорошо, что плохо, Никто Ей не сказал. Такая вот дуреха, Такой оригинал. Когда однажды дети Заучат звонкий стих, На том ли – этом свете Ей будет не до них. |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
