В укромном местечке На краешке мира, Под сенью мохнатых Разлапистых туч Играю на флейте Хромого сатира – А может быть я Он и есть. Солнца луч, Проникнув сквозь хитро Сплетённые лапы, Как будто сквозь латы, Коснулся руки… И песня умолкла На миг, на полтакта, И вот звуки снова Чисты и легки. Как будто и не было Маленькой фальши, И флейта бесстыже Приникла к губам, И голос чуть хриплый То ближе, то дальше Рыдает, смеясь: Не пропал – значит Пан. |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
