Так неудобен, словно кость застрявшая в гортани, Я - опоздавший к пиру гость. И время замерло. И гроб пропах цветами... И в вырезках газетных блажь свинцовых червоточин. Но словом боль не передашь. И тишина с того. Но это - между прочим... Воск каплет в рукава пальто и застывает в пятнах. "Оставь, очистишь их потом", - в вуальной дымке голоса. И шепот непонятный. Вот куполов прозябла медь, под каплями росы. И нищие - мертвы на треть - дрожат и ловят каждый взгляд. Так преданно, как псы… © Weises Blatt 06.06.2023 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
