Плетёт из трав увядших макраме осенний ветер до озноба стылый… А осень подтверждает реноме: старея, всем становится не милой. В предчувствии зимы дрожат кусты. Раздетых крон вот-вот мороз коснётся… Опавших листьев бурые пласты… К ним разноцветье больше не вернётся… А голос ветра глух и не певуч, уже потерян тембр изначальный. И солнечные вспышки из-за туч, как быстрый взгляд щемящий и печальный. .. ***** | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
