Сегодня я читаю Пушкина, но не стихи его и не «Онегина», мне не послушного в не петербургской стороне. Сегодня я читаю Белкина, и нападают, мне сродни, его весёлые проделки на дождями тронутые дни. А сквозь дождей водопролития, как наваждение моё, приходят вдруг шинель смотрителя и вышедшие из неё. |