Поэты не ушли, а с нами, Те, кто великие для нас. Вот Блок в луче закатном замер, Есенин хитро щурит глаз, И Пастернак, весь удлинённый, Холодной тучей улетел К себе на дачу, удивлённый Существованием без тел. В студёный вечер Маяковский, Узором ледяным в окне, Махнёт зажжённой папироской, И мне покажется, что мне! Цветаева речной водицей Меж белых лотосов струясь, Всё хочет с миром распроститься, Всё увеличивая связь. Засыплет снегом Евтушенко Родную станцию «Зима». Кутилов тяпнет хорошенько, И пропадёт ночная мгла. Куда ни кинь – родные лица, В туманах, в листьях, в свете дня… Я вижу их так крупно, близко, Как будто в мире нет меня. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
