Жил был неизвестный человек. И каких-то особых пристрастий и способностей, ни к чему не имел. Как-то вечером, уже в конце лета, шёл он, задумавшись, берегом реки, и увидел больного, не умеющего летать журавлёнка. Чтоб не дать ему погибнуть здесь, он забрал его к себе. Кормил, выхаживал его, и слышит, как уже, к некоторому времени, окрепший журавлёнок кричит ему – пиши, пиши. Он послушался журавлёнка и писал, писал, пока тот рос и набирался сил.

 

Наступила осень, выхоженный им журавлёнок превратился в журавля и однажды, взмыл высоко в небо, и слышит он из под небес – пиши, пиши. Журавль в небе, улетал всё дальше и дальше, а он, распрощавшись с ним, всё писал и писал, пока в последствие, не стал известным писателем.