Налево – пропасть сумасшествия, Направо – пропасть гениальности. Поэт по кромке путешествует, Сжигая палантин банальностей. «Он пустобрёх» - вздыхает логика. «К столбу его» - вопит посредственность. А он рулИт, сбивая столбики, Поэт сродни стихийным бедствиям. И что ему так не сидится? Горячий всадник словоблудия. Заткнуть? Так он лишь распалится, Судить? Не влезет в правосудие. Но почему – то зимним вечером Душе, пресыщенной банальностью, Так не хватает сумасшествия От этих недогениальностей. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
