Садовник палкою грозит, Но взгляд его устал и зябок. Краснеют искрами в грязи Остатки, нет, останки яблок. Их терпкий дух давно простыл, Истёк в хрустеющую осень. Из них уже не сваришь сидр, Не говоря о кальвадосе. Не сожжена душа дотла, Не захлебнули вдрызг обиды. Но так ворчливы с похмела Очередные Геспериды. |