День шел, шел, и загнулся. Наступил осенний, темный вечер, загоняя школьников по домам. Тут тепло и сухо, вкусно пахнет ужином. И только мысли о невыученных уроках оставляет неприятный осадок.

Ученик пятого класса Витя, как обычно, сел за приготовление уроков только после ужина. Открыл дневник, и обомлел: на дом задавали написать сочинение. Правда, расстраивался он совсем недолго. Мать всегда писала ему литературные шедевры, которые оставалась только аккуратно переписать. Взяв черновик и ручку, он поспешил в комнату, где родители собирались смотреть очередную серию нескончаемого боевика.

— Мам.

— Да.

— Нам сочинение задавали.

— О, Господи! Горе ты мое луковое. Где же ты раньше был? Время то – уже спать пора!

— Забыл, — виновато протянул Витя.

— Когда теперь переписывать будешь?

— Успею, — довольный, что ругаться у матери уже не оставалась сил, он протянул ей тетрадь. Мать взяла (куда ж деваться).

— Какая тема?

— Сочинение по картине.

— А где картина?

— Так она в классе, на доске висит. — Спокойно ответил сын, не понимая, почему после небольшой паузы раздается гомерический хохот родителей