Журавли - кларнеты грусти, Стонет лиры серебро, Но поэты-златоусты Проповедуют добро И рисуют акварелью - На листах, как на холстах, Кровью ягоды и прелью, На рябиновых кустах. И летят, и шепчут листья, Вдоль дороги и реки, Но рукой возьмусь за кисть я - Пропадают огоньки Горькой ягоды-рябины, В тихом, грустном вальсе дня: Знать, по крови мы едины, Раз вошли они в меня. В ласке нежности, пьянящей, Я и раб, и господин, Только кровь не станет слаще Среди розовых гардин, Здесь - такое время года (Не поставьте ей в вину), Раздевается природа И готовится ко сну. По своей ли, Божьей воле, Неприкаян, как в дыму: - Осень, я тобою болен!.. А причины - не пойму. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
