Я знаю, что я ядовита. Как змея. Или, как цветок. И то, что непостоянна, как блуждающий болотный огонь - тоже знаю.

 

Что умею быть чуткой и в тоже время могу рубить с плеча, не испытывая жалости. Но после я прячусь от бури в прикосновениях твоих рук.

 

И жизнь моя - в границах букв, обращающихся в пепел. Букв, становящихся пустоцветом, крадущим внимание вечности.

 

Да и молитва моя - это ветер, что вьется поземкой от слова до слова и играет на струнах волос, вплетая музыку в косу.

 

Я - миг за полшага к разлуке. Я - мысль между строк на страницах отложенной книги. Я - точка в последнем романе. Хотя и не точка - а та запятая, которая вовсе не знак, а лишь - состояние.

 

Я - воля, вышедшая за грани. Я - твой след в мягкой пыли большака. Я - тень в сиреневом тумане, нет, даже не тень, а в тумане туман.

 

Любима? Забыта? Невинна? Грешна? Я - блики разбитых зеркал. Я - сила. Я - нежность. Обида, понятная только тебе от Аз и до Ять.

 

Я - ведьма. А, может ребенок? И имя мое растворилось во мгле и прибое. Я - Всё и Ничто! Но это не важно - я знаю одно: я - твоя...