Побросав акаций пламя, Где набрался тонких струн Ошалевшими шмелями Атакованный июнь? Сплин пионов. Редкий улей. Перелатанный забор. Безымянный переулок Прошлому кивнёт в укор. Зарешеченный "лесами", Боже, время - тихоход, Храм с родными куполами, Знаю, ждёт церковный хор. Посдирать бы в душах дранки, Выпрямить на шпиле крест. Позакончились бы драмы. Вытесняй скорей их, песнь! |