слова, всегда слова, очерченные правом расстрельной красотой изрешетить до дыр... до сухости во рту я буду мучить клаву: награда за слова - не слава, а плезир. я буду повторять, наивно гуттаперчeв, о боге, о любви, о смерти (от и до), красноречиво врать, как врал уинстон черчилль, и правду разрубать без боли и следов. линейкой облаков измерю в небе слухи о том, что далеко и к нам не долетит - к нам падают во двор из прошлого старухи и поднимают сор из-под бетонных плит. за горизонтом плач детей и миротворцев, злодеев и друзей, радеющих за хлеб, который почернел и горьким стал, и чёрствым, как мумия страстей - великий имхотеп. невинные штрихи, раскрашенные словом, я соберу в ладонь, упрямством роя гугл, их назову - стихи (по-прежнему неново!), и вместо - "я люблю", проставлю - "ябывдул". опять протезы слов, опять пустые звуки, и оттиск тишины в зрачке примерит страх: умрут похоже все - все азы, веди, буки, последним сгинет бог, но только на словах. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
