То, что будет, кто «То» знает? Ветер бешено срывает Дверь, хоть заперто оконце И давно не видно солнца. Снег, чуть выпадая, тает… Разве кто-то угадает То, что нам явит природа? Не замёрзли ныне воды. Церковь смотрит с поднебесья В небеса – где равновесье? Небеса все в сером мраке… Кто судачит нам о браке Человечества и Бога, Коль для всех одна дорога? Знаю,…верю и не верю Что душа подобна зверю? Так ведь это без сомненья, В том не нужно откровенья, Коль Земля для всех родная… В ней не нужна запятая! Ветер стих,…что, вновь угроза? Не нужна мне зверя поза, Ведь и ветер вызывает То, что «То» никто не знает… Завтра будет воскресенье (Только день, а не спасенье)… И стихи о вещей розе, Что скрывается в навозе. Мысли вновь на сковородке, Не хватает вещей водки… И куда несётся разум, Коль не смыть соринку с глаза? Не увидеть Провидение (Разве щучье ли веление)? Так ведь рыба затаилась В нас,…что прежде нам не снилось! Всё в одну только цепочку – Сердце, лёгкие и почки, Руки, ноги и запястья… И всё это признак счастьяLf?///yj тольк Да, но только лишь цепочка От желания до почки Звуков, нервов содрогание… Вот и все наши желания! Мелок человек и что же, Коль вокруг одно и то же От рождения до смерти – В круговерти, В круговерти! Разве что, признаюсь честно, Что и в теле много места Для души, когда взлетаешь – «То» - мгновенно понимаешь! Приземлившись очень чутко (Как камыш или же утка) Смерти ждёшь и зря вздыхаешь… Потому что не летаешь! Лишь в стихах возможна просинь – Та и «То», что сердце просит И твой дух везде витает И, что есть - «То» понимает! Пушкина ли к изголовью, Иль Есенин с мёртвой бровью, Маяковский, по привычке, - Не затянутся в кавычки! Коль живу, пока живу я (И их, впрочем, не рифмуя) – Излагаю стих попроще… - Соловьём средь спящей рощи! Хотя соловей и скромен, Иногда со всеми ровен И поёт, и это странно, Когда смерть ему желанна!   | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
