За ближним поворотом пропадая, Выныривают в дальнем далеке. Летят, как стрелы, вечность пробадая, Лежат, как русла, выгнуты к луке. Ища свою, ты многие дороги Прошел, следы роняя наугад, Степными балками, где склоны чуть пологи… Ходил в Египет, как библейский Гад. О сколько раз себе ты ранил ноги Гранитными осколками дороги! Когда, в Шумер явились, как из ада, Бесчисленные полчища Аккада. В конце концов, зарезанный в Калькутте, Проснулся ты в Азовском Красном Куте. Здесь так тихи проселочные воды! По ним плывут мажары и подводы… В холмах песчаные петляют серпантины, Вдоль складок местности простегнуты, как нить… И пропадают в глубине патины Чеканкой, что забыли почернить. Порой живешь и выглядишь убого И говоришь: «Владыка, я устал!» «Вставай, вставай!» – опять зовет дорога И светит, как магический кристалл. И ты идешь к заброшенному саду, Роняешь тень, судьбы своей, как плеть, Потом глядишь в сквозную анфиладу, Которую сумел преодолеть. И, яблочко, что свалится в траву, Ты будешь грызть, и наблюдать недолго, Как, натянув пространства тетиву, На горизонт легла твоя дорога; И как, стрелой убитый наповал, День кровью заливает перевал. 06.07.14 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
