Холст, сотканный весенним сном, Натянут на мольберт мечтаний, Кладёт мазки очарований Любовь-художница на нём. И, отстранясь от полотна, Глядит и думает, зевая, О, Боже мой, мазня какая! А я была увлечена. И на чердак отправлен холст, И там, заброшенный, пылится, А жизнь проносится, как птица, Как скорый поезд через мост. Уже с верхушек старых сосен Спускается на землю осень И к месту гаснущих желаний Приносит дань воспоминаний. Холст возвращён и взгляд бесстрастно Забытую картину мерит, И смотрит, и глазам не верит, О как же, как она прекрасна! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
