Тебя душил не аромат травы, Висящей меж стропилами горища. Тебе не нравилась простая наша пища, Сухое послевкусие айвы. Тебе не по нутру пришелся наш Овчинный дух добротного жилища. Бараны и лукавые козлища И полный пуль тяжелый патронташ. Пропахший черноземом и дождем, Тебе противен древний был обычай, Лимонный на снегу рисунок бычий И очень ранний утренний подъем. Но ты вставала. Ты зверей кормила; Брала зубило, антрацит дробила, Шутила и болтала ни о чем... Я молод был. И ты меня любила. 31.10. 13. |