Осень, рыжая старуха, Перекрасила Холсты. И мне шепчет Нежно в ухо: Мол, все сожжены Мосты? Мол, того уже Не будет, Всем желаньям, Дан им Срок… И никто их Не разбудит… Не вдохнёт весны Сурок! Впрочем, я и не растаял, Жду суровую зиму… Чтобы всё мне не охаять: ПочЕму не по Уму?! |
|