Пока пытался исписать Стихами толстую тетрадь, Так много было нежных снов, И так полно неловких слов, Что перечитывая их За часом час, за стихом стих, Порой испытываешь дрожь, Себя в себе не узнаешь. А где тот я, который мог Упасть с разбегу в снежный мох, Искать незнамо что в ночи И быть счастливым без причин? А где тот мир, в котором свет Всегда имел и вкус и цвет? Где та густая трын-трава? И те неловкие слова?... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
