На руках Посейдона - покой... Что-то нежное шепчет волна, набегая. Из далекого детского сна ты выходишь на берег морской, Навсикая. Я пишу телеграфной строкой, - ты прости, я опять нездоров, запятая, и опять непослушной рукой шепот моря косичками строф заплетаю. И мечтаются буквы любви не на жарком сыпучем песке, а на камне, а цикада поет вдалеке, - улетевшую рифму лови в анаграмме. Слишком поздно учить языки, - на чужом обрывается нить золотая... Мне бы только напев сохранить, я цитатой прорехи тоски залатаю. Словно соло ведет на трубе равнодушная бойкая речь телегида... Мне уже не вернуться к тебе, на песок золотой не прилечь, Феакида. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
