Так мысли странные приходят И все куда-то в даль зовут. Их ум, конечно, не прогонит, По закоулкам вечно водит, Чтобы унять тоскливый зуд. Но мозг, как плут, как забияка В углы сокрытые спешит, Где слишком тайное лежит, Не чтобы вытащить, однако: Проверить, чем живет пиит. А он в страданиях обычных: Работа, дети, быт, семья. От этих дел уйти нельзя, И гонит тещи голос зычный: (Громоподобный и привычный). «Там телефон. Опять тебя!» И мысль ушла, и вдохновенье , И строчки лезут как-то врозь… Все вызывает в них сомненье, Души тоскливое томленье… Писать не стоит на авось! Нужны спокойствия иль…страсти (Пускай волною мысль летит), Но неожиданно напасти Мешают творчеству…отчасти… Бездельник – теща говорит. Поэт в себе навечно замкнут: В нем все другое, мир иной. Наедине с самим собой. И там леса особо пахнут… Он там единственно…живой! 03.05.2013 Москва | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
