Скрипи осколками разбитых душ На белом мраморе истёртых истин: О снеге рдяном в трапезе кликуш, Терзающих калины мёрзлой кисти, Пульсирующей мыслью второпях, О вечности пером несовершенства, Под Млечностью неутомимых прях Вкушая мимолётное блаженство. О грусти, страсти - изобильем строк, В слезах утрат из времени былого... Пиши, как согревает в стужу грог, Смакуй пьянящее вино земного. |