Теплом прощальным бабье лето дышит, Играет солнышко на локонах моих. Ты говоришь, счастливые стихов не пишут, И даже вовсе не читают их. Идем с тобой неспешно мы куда-то, В толпе таких же горожан-разинь… Пушисты облака, как сахарная вата, И с неба льется сказочная синь. Еще деревьев изумрудны кроны, Но кое-где и золото мелькнет. Жизнь продолжается по собственным законам, И снова лето в осень перейдет. Теплом прощальным дышит бабье лето, Сверкают солнечные зайчики в окне. Сто тысяч раз все было до меня воспето, Но почему, скажи, сейчас неймется мне? С лица снимая тоненькие нити, Остановлюсь и строчки запишу… И вроде никаких нет радостных событий, Я, просто так, иду, живу, дышу. В чем счастье? В неких призрачных картинках? Иль в том, что ты сегодня не один? А может быть в прозрачных паутинках, В улыбках встречных, огоньках рябин? Теплом прощальным все вокруг согрето. День как подарок – и тебе, и мне. Прочти же что-нибудь из Пушкина иль Фета, Прочти, – я стану счастлива вдвойне. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
